Любое произведение искусства - это дверь в нездешний мир красоты, и оно, конечно, обсуждается профессионалами от искусства с точки зрения принципов эстетики… Но коль скоро ты не являешься представителем знающих законы искусства, а всего лишь просто наблюдатель, просто человек, то ты воспринимаешь это самое произведение искусства как откровение другого человека – того самого художника, который просто раскрывает перед тобой свою душу, и он даже более, чем писатель оголен перед тобой, потому что, если писатель придумывает свой сюжет, своих героев, то художник представляет тебе свое полотно, как результат личного проникновения в мир… свой и твой… мир забытого и непознанного…
Что такое ХУДОЖНИК? Чем он отличается от нас, смертных? И почему он отличается от нас? И дано ли нам понять его? Сотни и тысячи критиков, философов, журналистов и других пишущих пытаются понять душу художника, проникнуть в нее, объяснить его полотно со своей, часто рациональной, позиции… Как часто порой читаешь эссе, критические этюды, не лишенные глубины и оригинальности, иногда даже возникает впечатление, что автору удалось ухватить самые потаенные движения души художника. Но нет, и эта очередная попытка разложить по полочкам акт божественного озарения, оказывается тщетной, и авторская тайна ускользает из-под пера холодного аналитика. И слово опять не найдено, и полотно остается неразгаданным, продолжая волновать своей недоговоренностью…
Да, конечно, и художники бывают разными, и жанры тоже. Ну что там Васнецов, родной и понятный. И даже сам Айвазовский с его морскою стихией почти на ладони…
Но как понять людей столь чувствительных, по сути, мистиков, незнакомцев, чье творчество будоражит, волнует… но невозможно проникнуть до конца и понять?
А может и не надо понимать? А просто смотреть, и просто волноваться? А потом вдруг в какой-то момент… ну как, например, в середине лета перед самой грозой исчезает солнце за тяжелой свинцовой тучей, и становится холодно и тревожно, и ждешь дождя, воды, да только нет их, а лишь одинокий прорвется луч и ослепит своей неожиданной яркостью, и все вокруг становится совсем другим… и ты другой: исчезает холод и тревожность, на смену приходит радость, умиротворение и покой… Но сам ты тут ни при чем… Но ты уже изменен…
Не знаю, может это и неудачный пример. Да только со мной произошло нечто, что я вроде и объяснить не могу, но это изменило меня…
Ну да, это та самая выставка.
Я пришла немного раньше… Еще ходили по залу служители, устанавливали софиты… Вот мощный луч скользнул по стене, выхватив огромное пурпурное пятно драпировки, потом появилась картина… Она промелькнула и исчезла…
Протекли звуки музыки и пропали, это кто-то проверял музыкальную технику… Вот, наконец, смолкли шепчущиеся голоса… В центр зала вышел человек… Шуршание в микрофоне … а затем: «Дорогие друзья, сегодня мы собрались здесь, чтобы поздравить художника с его возвращением…»
Неяркий волнующийся свет от тонкой белой свечи приближал белый цветок, делая белоснежными лепестки… И яркие софиты теперь уже откуда-то сбоку и снизу освещали двенадцать картин… И музыка, что-то из классики, то громко, то стихая сопровождала мои шаги вдоль стены, у которой они парили, эти двенадцать совершенно разных, но почему-то вызывающих одинаково сильное ощущение… хотелось затаить дыхание… Под картинами на маленьких белых листках – стихи:
Мы помним дни, года, столетья
Десятки миллиардов лет,
а наша жизнь - одно мгновенье!
слепой судьбы застывший след.
“Ностальгия памяти”.
Стихи - это то, перед чем умолкает рассудок, но что должно бы открываться творческому прозрению. Я не знаю, что было прежде – стихи или эти образы в красках. Но они удивительно синхронны.
Я никогда раньше ни с чем подобным не сталкивалась, ничего подобного не видела. Похожее – да, но не такое.
Говорят, что пьедесталы художникам мы строим сами… тогда, когда ощущаем живопись – истинной, когда видим, что приходит, рождается, или возвращается ХУДОЖНИК.
Я верю в чудеса, потому что они действительно происходят в моей жизни. В последнее время они почему-то не происходили, и жить становилась все пресней и скучней, но вот я попала на эту выставку, впервые увидела работы - и на миг задохнулась... Это было то – что я неосознанно мечтала увидеть...
Сначала о цвете, вернее о контрасте цветов, который задает мажорность звучания большинству картин. Много черного, но он вовсе не страшен, он просто глубок, он уводит глубоко, далеко, в тайну…
И вовсе не нужна была музыка, рвущаяся из динамиков, потому что она присутствовала в картинах… Но даже не та, знакомая классика, а нечто другое, рвущееся из глубины то ли космоса, то ли из глубины меня самой… Похожая на звуки, рожденные в недрах Домского Собора…
По этим картинам невозможно просто скользнуть взглядом, в них нужно всматриваться, отойдя, возвращаться, потому что нельзя так, сходу проникнуть в их глубину, потому что их в большей степени, чем иные, нужно пережить вместе с автором – возможно, покаяться, или бросить вызов судьбе, недругам, прикоснуться к вечности… Моментами я узнавала отдельные образы, которые либо тревожили, либо завораживали меня.
И так хотелось понять… Понять его, почему? Почему такая сила и такая боль… Режущая, мощная, не дающая ни на секунду оторвать взгляд.
Я проходила ряд картин, и возвращалась вновь… Такой драматизм… И чем больше проходило времени, тем больше я понимала, что художник говорит мне что-то очень важное обо мне и этом мире, что должно сделать меня сильней… Он через свою боль и свои переживания, делал меня – сильнее…
Его картины представляются мне окнами в мой же мир, только незащищенный, ранимый, в котором очень много зла и добра. Я вглядываюсь в эти окна и вижу то, что происходит на самом деле, только мы в обычной жизни об этом не задумываемся…
Созданный им мир не только сильный, но и тревожный: он предстает в виде противоборствующих начал. Дисгармония и гармония в нем идут рука об руку. Пространство и время, форма и цвет, и вот уже перед нами модели мироздания.
Пройден огромный этап жизни и найден символ, возможно образ, который возвращает и не дает забыть пройденное…
Свобода и зависимость, конкретные события, все смешалось и все узнаваемо. При внешней обобщенности, его картины щемяще непосредственны и трепетны. До боли знакомые и привычные образы, помещенные в иную реальность, становятся неожиданными – мягкая тональная живопись сплетаясь с гротескно-графическими изображениями, почти беспредметными, создает новые, непостижимые образы.
Любая картина начинается с неосознанного чувства. И очень часто, в своих работах авторы стремятся запечатлеть неосязаемую, неосуществимую мечту. Такая позиция освобождает художника от всех ограничений физического мира. Мечты создают идеальный мир, возможный только во снах, в кино или в будущем….
А тут не просто мечты… Тут…ВЕРА… в то, что единый, вечный растущий мир смог бы установить космический порядок во Вселенной. Белые, клетчатые, конические мысли подчиняют все вокруг своему иррациональному порядку.
Не стоит задумывать легкие картины. Они не волнуют.
Позади огромный кусок жизни - учеба, работа, перекрестки, любовь, жизнь, святость обетов. Смерть…
В его жизни это уже прошлое… Прошлое, живущее в его жизни сегодня… Словно не было это года после смерти… Смерти любимого человека. Смерти дочери… Еще совсем маленькой, но которая научилась жить…
Да, я узнала его тайну… Ведь много лет назад этот человек почти распрощался с искусством… С тем, что мы понимаем под этим словом… В юности закончил художественное училище, но вот, не получилось…
Он просто жил, работал… получал зарплату, кормил семью и воспитывал дочь… Иногда писал стихи… Ведь вечное, оно никогда не умирает в нас…
А потом вдруг появилась пустота… Потому что дочки не стало…
И все его существование стало ничем… И долгое время он жил в этой боли… И ничего не происходило… Дни превратились просто в долгую дорогу в никуда…
А время шло… То время, о котором говорят: лечит… Вытаскивает из боли… Раскрывает объятия для страждущих… Приводит мысли… Возвращает…
И оно вернуло ХУДОЖНИКА… Вернуло художника ему… Потому что нет иного решения судьбы… И появились картины… О чем? О многом, об очень многом. О любви, не кончающейся со смертью, о близких и далеких мирах, о Времени…
Я спросила его: что ты хотел сказать своими картинами? Что они для тебя?
Его ответ: «Сначала я хотел повернуть время вспять… добраться до его глубин… И вернуть все то, что существовало прежде… свой мир, который был так близок, был таким родным… Настолько близким, что все, что будет существовать дальше, в будущем, впереди, теряло смысл… Ведь Картина - это запечатленное мгновение, один миг. Жизнь и смерть рука об руку.
Сам удивлялся: зачем погружаться в глубины прошлого, в глубины себя? Потом понял: не для того ли, чтобы еще раз пройдя через это, пройдя через себя, вновь начать жить? Человек должен быть готов к любому повороту судьбы.
Да, да, именно жить…»
Многое уже позади. А впереди... А впереди будущее…
Марина Бондаренко
Перейти:
Наверх |
На главную | Творчество | Список публикаций автора |
|---|
Расскажите о творчестве Марины Бондаренко своим друзьям и знакомым! Предложите им подписаться на нашу электронную газету!